MINOR

Uma mão engiada desfiava fios
Mas não sabia desfiar suas frustrações
Sua mente estava no presente
Mas suas emoções já tinham se perdido em um passado longínquo
E as memórias é que lhe carregavam nos braços
Seus sorrisos infantis era a planta d'oliva
Enquanto seu pranto secreto lhe regava
Mas a mão engiada não era minha
Era a voz e a ciência da sabedoria

Bebia longe de tuas águas
Pois que sertão é ser tão enveredado
E não soube beber de tua cultura
Prosar e poetizar daquele viver angustiado
Não sou mestre apenas tua agulha
Me teça e me cubra de fios coloridos
E quanto terminar o caminho
Me abandone na palha e na caixa
Me cubra a placa pra ser esquecida.

Meus pedidos de cada manhã

Ser eu mesma sem incomodar as pessoas.
Não depender de você pra ser feliz.
Esperar mais de mim do que das vitórias.
Errar o quanto for preciso para aprender a precisar
Saber o suficiente para encontrar o meu limite