Ser criador sem a capacidade de sê-lo dá vida a certos filhos trágicos.
Que belas atitudes, mas o belo composto pelo feio causa certos incomodos, um dia a face muda como cor de pele de camaleão. E então, um dia o arco ires perde a cor e perguntamos de que modo afetamos a tudo que nos rodeia, em que os transformamos?
E o desejo de pássaro em gaiola tanto desejado pode se transformar em outro, o de borboleta que voa em torno de nós, ou então, em rapina, ave que dispara no ar sem deixar rastros.
A vida te exige o conhecimento de si mesmo como se isso fosse possível e dou fortes risadas, que ironia, nada na vida é estável, talvez apenas o conhecimento disto baste para sermos menos exigentes conosco.
Efeitos, reflexos, reações - grande conjunto problemático sobre ser criador do seu próprio mundo e modificador do mundo de alguém. Ah quem diga que a literatura um dia vai andar de mãos dadas com a auto-ajuda, isso não será possível enquanto estiver viva, afinal a literatura evidência a lama humana e seus frutos, sem cobrir suas partes, e a auto-ajuda busca facilitar tudo e mostrar que as coisas são mais fáceis do que imaginamos, mas não são. Ela quer dar a certeza de um equilíbrio inexistente, mas afinal, gosto dela, porque sem ela, não teriamos a falsa ilusão do conhecimento de si próprio.
Sem essa falsa esperança pôriamos mais o pé no chão e tentariamos ser menos acusadores. Temos que aceitar, tudo é entropia, em todo caos organização, em toda organização um caos, e o caos é uma organização particular e a organização é um caos especifico.
